Nota del editor: alison esperanza es un escritor cuyo trabajo ha aparecido en The New Yorker, The New York Times, The Washington Post, CNN, Slate y en otros lugares. Las opiniones expresadas aquí son propias. Lee más opiniones en CNN.
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Hay un hoyo que se asienta en mis entrañas. siempre lo siento Es una bola de ansiedad fuera de proporción con el entorno sociopolítico y la seguridad percibida de mi familia LGBTQ en un momento dado.
A veces el agujero se vuelve tan grande que no puedo pensar en otra cosa.
Este fin de semana fue uno de esos momentos. La razón de esto fue el asesinato masivo y la mutilación de personas LGBTQ en el Club Q en Colorado Springs justo antes de la medianoche del sábado. Un hombre blanco de 22 años le quitó la vida a cinco miembros de una familia LGBTQ, hirió físicamente a otros 25 y dejó cicatrices emocionales en muchos otros.
Que el tiroteo masivo haya ocurrido justo antes del Día del Recuerdo Transgénero, que es el 20 de noviembre, lo hace aún más atroz. El día es un momento de paz y reflexión, para honrar a aquellos cuyas vidas fueron arrebatadas demasiado pronto y para educar a la población en general sobre los méritos de las personas trans para evitar la violencia sin sentido que tuvo lugar este fin de semana para ayudar.
Al menos dos de las cinco personas asesinadas el sábado eran trans: Daniel Aston, un cantinero de 28 años en el Club Q, y Kelly Loving, de 40. Ambos jóvenes, ambos desaparecidos.
Los incidentes de violencia de este fin de semana en Colorado son tristes, pero eso no los hace menos impactantes. La comunidad LGBTQ sigue de luto cinco años después del tiroteo masivo en la discoteca LGBTQ Pulse de Orlando que dejó 49 muertos.
Además, según datos del FBI, los delitos motivados por el odio están en su punto más alto en 13 años, y uno de cada cinco delitos motivados por el odio está dirigido a personas LGBTQ. No es necesario mirar más allá de la sesión legislativa de 2022 para ver que las personas LGBTQ, y las personas trans en particular, fueron atacadas por una clase más profesional de matones, funcionarios electos.
Con cada nuevo proyecto de ley anti-LGBTQ o noticia de un crimen de odio, con cada retórica misógina que pretende distanciarnos de nuestros derechos, nuestra historia y nuestra humanidad, se me hace un hoyo en la garganta y por momentos se siente así. me puede asfixiar. A veces, en mis momentos más vulnerables, el pozo se vuelve tan alto que se desborda y sale de mí en forma de lágrimas.
Lloro por los jóvenes LGBTQ que nunca llegarán a la edad adulta, por aquellos que no pueden ver más allá del odio hacia un futuro en el que puedan dar un paso hacia la luz y hacia su verdadero y glorioso ser. Lloro por un país que permanece en silencio y observa la violencia tan cerca de sus hogares, que permite que los terroristas domésticos destruyan nuestro tejido social, nuestras familias, nuestros niños.
Me hago esta pregunta una y otra vez, cada vez que un acto cruel y sin sentido y violento se lleva más familiares, ¿por qué? ¿Por qué alguien sentiría tanto odio por las personas LGBTQ que estaría dispuesto a arriesgarlo todo para dañar a otros seres humanos? ¿De qué tienen miedo? ¿Qué se les enseña en sus casas? El odio es un comportamiento aprendido. Ya sea dentro o fuera de los límites de la ley, el odio tiene un barniz diferente, pero todo conduce a la marginación, la estigmatización y, a veces, a la muerte de otros seres humanos.
En la comunidad LGBTQ, nos llamamos familia. El término nació en parte por necesidad porque muchas de nuestras familias asignadas y biológicas nos rechazaron.
Sin embargo, es mucho más que eso. Es tan reconfortante estar rodeado de personas que te quieren y te aceptan incondicionalmente, que te entienden sin tener que dar explicaciones. Es tentador pasar por “familia” cuando caminas por la calle, especialmente si vives o viajas a un lugar que no es seguro para LGBTQ. La familia lo es todo, y las familias LGBTQ pueden ser la diferencia entre el aislamiento social y el bienestar, entre la falta de vivienda y el cuidado, entre la desesperación y la esperanza.
Los bares y clubes han sido durante mucho tiempo lugares de reunión familiar, el único refugio para las personas LGBTQ en un mundo que, de otro modo, podría ser hostil. Recuerdo tomar el tren R en el metro de Nueva York desde la primera parada en Queens hasta la última parada en Brooklyn hasta un pequeño antro de lesbianas. Yo era joven y estaba dejando mi huella.
En la acera afuera del bar, yo era “el otro”, una persona extraña que todavía estaba muy oculta de lo que había sido en mi vida para la mayoría de la gente. Temía por mi seguridad y bienestar, y por lo que otros pudieran proyectar sobre mí, si les revelaba mi verdadero yo. Sin embargo, cuando crucé el umbral de ese bar, me transformé instantáneamente en un adulto gay confiado y feliz. Ese pequeño destino estuvo allí más de una vez. Era un portal a un mundo mejor, un lugar mágico donde no estabas solo, donde no tenías que cuidarte las espaldas y donde automáticamente tenías comunidad, familia.
El presunto tirador en Colorado Springs este sábado rompió esa red de seguridad de la comunidad LGBTQ de esa ciudad, algo que nunca hubiera sucedido si se hubieran promulgado leyes adecuadas de control de armas. Algo de esto podría no haber sucedido si hubiera crecido en un hogar que validara que no era gran cosa cómo se identifica alguien o a quién ama.
Ver a nuestros compañeros miembros de la comunidad LGBTQ como familia significa que nos cuidamos cuando nadie más lo hará. Familia significa que nos sentimos conectados con otras personas LGBTQ, incluso si no las conocemos. Significa que lamentamos a las cinco personas cuyas llamas se extinguieron este fin de semana como si fueran nuestros hermanos y hermanas, porque lo fueron.
Ya no tenemos espacio para pensamientos y oraciones. Necesitamos un cambio de política. ahora. No debemos dejar lugar al odio, la violencia o la discriminación. Solo entonces desaparecerá el pozo y se permitirá que algo más vibrante crezca en su lugar, la esperanza.
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